​​Откушав чего-то непотребного в студенческой столовой, загремел в инфекционную больницу с диагнозом острое отравление. В отделении нас было человек восемь, и из всех выделялся балагур Гриша, живой такой мужичок лет сорока. Именно с ним связан смешной и жуткий случай, коему я был свидетелем.

Все началось с того, что в один прекрасный день нам решили сделать гастроскопию. Hе буду описывать эту унизительную процедуру, которая может нравиться разве что людям с определенными наклонностями, но без некоторых подробностей не обойтись. Сначала жертве делают клизму (стеклянная пипетка с резиновой трубкой и емкостью), затем минут пять заставляют терпеть усиливающиеся позывы, потом в туалет и, наконец, в лапы к врачу. Врач был почему-то вьетнамец, то ли работал по обмену опытом, то ли что-то еще, неважно.

Я отмучился, и следующим на процедуру пошел Гриша. Вернулся он раньше времени, красный от стыда и давящийся от смеха. С его слов и со слов присутствующих там медсестер удалось восстановить картину произошедшего.

Медсестра вставила Грише клизму, подождала, как положено, пять минут (Гриша еще терпит) и тут увидела, что кончик стеклянной клизменной пипетки обломан. Посмотрела на полу - нету. Вывод - обломался в заднице. Кинулась к врачу вьетнамцу (Гриша терпит из последних сил), врач, вникнув в суть проблемы, совершил свою роковую ошибку. Он забыл, что в Грише булькает водичка! Принятое им решение было, наверное, грамотным с медицинской точки зрения, но только не в этом случае.

Доктор загнал корчащегося (думал от боли) Гришу на процедурный стол, поставил раком и заглянул ему в анус, профессионально раздвинув руками Гришины ягодицы и при этом сказал:

- Hу-ка поднатужься...

Как потом рассказывали медсестры, мощность залпа была такова, что, если бы не врач, перекрывший сектор обстрела, то пришлось бы отмывать окно. Звуковое сопровождение было оглушительным.

Гриша, с легкостью в организме и тяжестью в душе, стремительно покинул место катастрофы. Последнее, что он видел, это стоящий посреди процедурной, обрызганный с ног до головы горе-эскулап, повторяющий как заклинание: "Спирт! Спирт!" - и содрогающихся от хохота медсестер, безуспешно пытающихся достать вату и спирт. Процедур в тот день больше не было. #паста

​​​​В тот февральский холодный вечер, вернее даже сказать, в холодную февральскую ночь я мерз на автобусной остановке на трассе и ждал последнюю 104-ю маршрутку на 23:40, идущую до моего района. Маршрутка минут через 5 должна была появиться, поэтому, чтобы не окоченеть окончательно, я изъял из портсигара папиросу и жадно закурил — горячий дым позволяет замедлить процесс замерзания в наши сибирские морозы.
Затяжка, еще затяжка. Отбрасываю полый картонный мундштук и вижу, как с перпендикулярной улицы выворачивает маршрутка. Я поднимаю руку и захожу в салон, доставая из кармана мелочь на проезд. Маршрутка шла пустая, как всегда в это время, только сзади сидел какой-то парень, а посередине салона дремала в наушниках женщина лет 40-45. Я последовал ее примеру, достал наушники и задремал, ибо до моего района ехать 40 минут, а еще 20 идти пешком до дома.
Внезапно я проснулся от небольшого толчка. Оглянулся и натуральным образом офонарел. Все сидячие места, кроме одного в конце, были заняты, а рядом со мной стояла какая-то бабулька. В моей голове смешалось сразу много мыслей, мол, откуда вообще столько пассажиров в такое позднее время?
Тем не менее, место бабушке я решил уступить, а сам пересесть, ведь старшим нужно помогать. Бабуся в конец маршрутки на верхнее сиденье вряд ли заберется. Только начал подниматься, старушка тут же толкает меня, и я падаю обратно. Она сказала с ноткой злобы в голосе:
— Сиди внучек, тебе далеко ехать, а мне скоро выходить.
Я воспитан хорошо, поэтому предпринял еще пару попыток уступить место. Реакция та же. Видимо, бабушке было настолько неудобно, что ей уступают место, что с силой, нетипичной для людей с такой комплекцией, уговаривала меня сесть и не беспокоиться.
В итоге мне самому сидеть надоело, я очень резко встал. Бабушка крепко вцепилась в меня, пытаясь усадить, но я ее сам усадил в кресло и отошел подальше, решил постоять. На меня стали смотреть пассажиры злым и колким взглядом.
Странное дело, маршрутка ехала фиг знает где, хотя, по идее, я уже должен был нестись по просторам Кемерово. Не было ни остановок, ни ориентиров, лишь лес и поля по сторонам дороги. Тут я начал соображать, что творится что-то неладное. Много пассажиров в такой поздний час, непонятная дорога, странная бабуся.
В момент этих раздумий все пассажиры поднялись и направились к выходу. А, быть может, и ко мне. Я ведь около выхода стоял. Пассажиры окружили меня, столпившись на площадке. Тут какая-то девушка подходит ко мне и говорит:
— Сейчас наша, готовьтесь на выход.
В этот момент за окном промелькнула синяя табличка — километраж, которую, благодаря огням маршрутки, я разглядел. Там было написано: «КЛАДБИЩЕ 1». Сказать, что я похолодел, значит ничего не сказать. Стало страшно. Взгляд упал на аварийный молоток, которым разбивают стекла в случае аварии.
«Будь что будет, тут какая-то чертовщина, надо сваливать» — подумал я и ударил со всей силы по стеклу, которое разлетелось вдребезги. В этот момент маршрутка поворачивала налево. В свете огней маршрутки я прочел на синей стрелке надпись «КЛАДБИЩЕ 0,2» и, ни минуты не мешкая, прыгнул в окно.
Вместо ожидаемого удара в голове все завертелось, застлалось белым, я полетел куда-то вверх, потом упал на что-то мягкое. Я открыл глаза и увидел, что нахожусь в больничной палате с двумя капельницами.
Оказалось, что я попал в аварию при въезде в Кемерово: маршрутка столкнулась с междугородним автобусом, оба транспортных средства слетели в обрыв с четырехметровой высоты. Через две минуты начался пожар, среди живых оказался только я. Наверное, со мной на кладбище тогда ехали и пассажиры междугороднего автобуса. А та странная бабулька не хотела меня выпускать. Не знаю, почему она себя так вела. Меня нашли на месте аварии, на расстоянии 10 метров от маршрутки. Я получил многочисленные травмы и переломы, но остался жив. В руке я сжимал красный молоточек... #паста #классика

​​До шестнадцати лет я стирала вручную. Джинсы, полотенца, покрывала. В небольшом оранжевом тазу, он до сих пор стоит у меня на балконе. Стиральная машинка советского производства сломалась, когда я была совсем маленькой. Это как человека потерять, который о тебе заботится. И пофиг, что она не выполаскивала пену. Сложнее всего стирать джинсы и толстовки, одеяла, махровые простыни. Они, как долги, тянули вниз. Старомодные свитера из секонд-хэнда и коротенькие курточки оттуда же пестрили всеми цветами радуги в ванной, а потом висели, как флаги, на бельевых верёвках.

Так мы встречали двадцать первый век. Я говорю мы, потому что нас было много. Одна моя одноклассница спала на поставленных рядом двух креслах. А трещины в стенах дома подруги были настолько глубокими, что казалось, ещё немного и построенная пленными немцами двухэтажка покрошится, как песочное печенье. Прошли года, но дома героически стоят. Обрастают мхом, внутри чернеют потолки, сыпется штукатурка, гниют трубы. Старые районы помнят голод послевоенных лет, они впитали в себя дух перестройки и тоску по не построенному коммунизму. Бетонные арки домов у дороги отдают сыростью девяностых.

Я знаю, что потерянным поколением называют детей второй мировой. Тех несчастных, которым история в наследство оставила только разрушенные города и слепую надежду. Нам, может быть, повезло немного больше. У нас ведь были мягкие китайские игрушки и круглосуточные киоски, плацкартные вагоны, бутафорские революции. Улицы, потресканный асфальт. Наши улицы покрыты морщинами, и мы стареем вместе с ними. Незаметно, медленно, тихо. Ведь осень начинается в августе, в самом начале последнего месяца лета.

Теперь мы взрослые, с распростёртыми объятьями встречаем технический прогресс и носим фирменные вещи. Менеджеры по продажам, промоутеры, руководители отделами. Вчерашние детсадовцы, выброшенные за борт жизни, цепляемся за бестолковую работу, как за резиновую шлюпку Титаника. Стоим с флаерами в руках у аптек, в плюшевых костюмах на площадях, с подносами в барах. Это наш торжественный парад, мы не задумываясь обменяем молодость на выгодный кредит. Одноразовые, как пластиковые стаканчики. Синтетические, покрытые катышками, как шмотки из масс маркета.

Это моё поколение. Я, как Альбер Камю, прикована к галере своего времени. Как Кафка, сижу с другими пассажирами в вагоне поезда, который вот-вот разобьётся. В глубине старых дворов, в душных залах ожидания, на ободранных сиденьях общественного транспорта. Главное, я рядом с вами. Как всегда рядом с вами. #паста

​​​Историю на днях поведала девушка. Есть у неё одна знакомая, которая в какой-то из годов решила провести летний отпуск на замечательном острове Куба. Ну и влюбилась в итоге там в очаровательного кубинца и привезла его в Россию.
Кубинец, к слову, прекрасно говорил на русском и проблем особых с диалогами не возникало. И решил он пойти поработать в одну из наших авиакомпаний бортпроводником. Успешно пройдя все собеседования и медкомиссии начал он летать и колесить для начала лишь по нашей необъятной.
Спустя какое-то время, да и понабравшись опыта, планирование АК решает пускать уже наконец нашего друга на зарубежные рейсы и вот оно счастье: рейс в Китай!
На радостях наш кубинский гость спешит домой, и, хвастаясь супруге о своих подвигах и достижениях рассказывает, что хотел бы сделать подарок своей возлюбленной и раз он пока в Китае, то подешевле может купить Чебурашью шубу!
Сказать, что супруга удивилась - не сказать ничего. После длительных распросов, что же это за шуба такая, выяснилось следующее.
Во времена тесной дружбы между СССР и Кубой, для поддержания теплых отношений, кубинским детишкам много крутили советских мультиков. И естественно без Гены с Чебурашкой тоже не обошлось. Так все местные дети думали, что Чебурашка реальное существо, живущее у нас где-то в Тайге. Крокодилы же есть, вот и Чебурашки значит есть, думали они.
И друг наш, как и большинство, считал, что шуба из Чебурашки это очень дорогая и солидная вещь!
После того как ему раскрыли тайну, его разочарованию не было предела. Разрушена детская мечта и все такое. Потом он всем своим друзьям кубинским эту новость поведал, мужики чуть не плакали. #паста

​​Еду с работы. Звонок. Сосед по гаражам Олег вспомнил мое предложение "как-нибудь зачистить" выезд с кооператива от разросшихся деревьев и кустарников. Заезжаю за ним. Загоняю коника. Переодеваюсь в бомжа. Перчатки, топор в руке. Олежка такой же - только в руках бензопила. На штурм. Уже темень. Хоть освещение уличное включилось, прохожие обходят нас стороной.

Пила завелась, топор замахал - увлеклись - поросль убрали и до кучи падающие деревья. Все, стоим любуемся проделанной работой. Сую руку в карман - нет ключей от гаража - ВЫПАЛИ.

Два "бомжа" скребутся по опавшей листве в поисках. Стеклянные бутылки откидываем в отдельную кучу. Прохожие обходят нас стороной. Результат нулевой. Напарник отправлен домой. Сам отлавливаю поздних возвращенцев-автолюбителей и изымаю все магниты которые только есть у них в загашниках и фонарики.

Час с лишним поисков на квадрате 20 на 20 м и ничего, кроме мелочи рублей на 200, ржавых метизов примерно 10 кг, крышечек от бутылок штук 40, пули 7 штук, и остатки домашнего инвентаря. Все разложено по кучкам. Печалька. Сижу на пеньке, думаю. Прохожие обходят меня стороной.

Звоню другану, он вроде как имеет хобби искать на пляжах и полях всякую мелочевку, металлоискатель у него был в наличии. Приехал в камуфляже, достал свой миноискатель, и почесал по местности, прохожие и гопники обходят нас окружными тропинками. Его прибор пиликает почти не переставая, он уточняет материал, из которого сделаны ключи, вносит коррекцию в прибор, писк продолжается дальше. вырастают отдельные кучки: банки из-под пива, гильзы - много разных, катушки транформаторов ... на подъезде пара крупных джипов разворачивается и уежает. Что здесь творилось в 90-е? Вроде тихо было.

Тут звонок. Олежка вспомнил, что у него есть знакомые на близлежащем складе-приемке металолома, и раз ничего найти так и не удалось, сейчас приедет мегаавто с мощным магнитом. Через полчаса медленно подъезжает что-то типа крана с выдвижной стрелой, на которой подвешен приличный диск на цепях. Водитель уточняет район поиска. Стрела пошла между деревьев и к диску стали вылетать куски арматуры, кастрюли, рукомойники и фигзнам чего, аккуратно перенеся сей груз на дорогу, произведен сброс металлолома - на проверку, стрела пошла снова, и тут к удивлению, уже собравшихся зрителей, в сброшенном оказалось 2 фашистские, напрочь сгнившие, каски, и шмайсер в том же состоянии. Глядя на это, водитель мегаавто резко отключает свой магнит и со словами: "Нафиг-нафиг счас еще и мины с гранатами пойдут", собирает свою стрелу и собирается уезжать восвояси.

Тут слышу голос ребенка: "Деда смотри ключики на дороге лежат......". и это в 5 метрах от зоны поиска. Дай Бог здоровья тебе и твоим родителям. #паста

​​Дело было в Америке, если чо. Один хитрожопый юризд решил наебать страховую компанию. Для этого он купил коробку невьебенных сигар в кол-ве 12 штук. И застраховал каждую сигару от пожара на 10к долларов. Затем он скурил всю коробку, причём приглашал к этому действию своих друзей и знакомых. Ну а потом подал иск на возмещение по страховому случаю. К его удивлению, он легко выиграл иск в суде, хотя надеялся на мировое соглашение. И получил по суду всю сумму иска. Как только он получил свои такие лёгкие бабосы, и решение суда вступило в законную силу, к нему пришли полицейские и, зачитав его права, отвезли болезного в кутузку. Суд дал хитрожопику 120 лет тюряги с конфискацией незаконной прибыли и штрафом в 10-ти кратном размере (по 10 лет за каждую сигару). Формулировка приговора: умышленное и злонамеренное уничтожение застрахованного имущества с целью получения незаконной прибыли...
Но это, конечно, в Америке...
#паста, #предложка

В ту ночь я сразу перестал чувствовать боль. Кровь исчезла, пропали ушибы, и лишь потрепанная одежда напоминала — ты чуть не сдох, парень. А только что был действительно странный и необычный сон.

Как оказалось, не сон. Реальность. С тех самых пор я стал живым трупом. Мне не требовалась еда — но я не чувствовал вкуса. Мне был чужд сон — но я не видел сновидений. Мое тело не знало больше боли и страданий, холода или жары — но и само оно побелело, и, по словам людей вокруг, было холодным, словно тело мертвеца. Счастливые обладатели жизни не ведали, что я и есть мертвец. Я — нежить, или, если угодно, зомби.

https://telegra.ph/Maska-01-23-2

​​— Здравствуйте! Это «Пицца от Марио»?
— Нет, сэр. Это «Пицца от Google».
— Я набрал неправильный номер?
— Нет, сэр. Google купил у Марио магазин пиццы.
— А, хорошо. Тогда я бы хотел заказать пиццу.
— Хорошо, сэр. Вам, как обычно?
— «Как обычно»?! Вы знаете, что у меня «обычно»?
— Согласно нашим данным, последние 15 раз Вы заказывали 12 ломтиков пиццы с двойным сыром, колбасой и на толстом тесте.
— Эм… Ну да. Это то, что я хотел бы заказать и на этот раз.
— Могу ли я предложить Вам на этот раз заказать 8 кусочков с рикоттой, рукколой и помидорами?
— Нет, я ненавижу овощи.
— Но у Вас повышенный холестерин.
— Откуда вы знаете?
— У нас есть результаты Ваших анализов крови за последние 7 лет.
— Может быть и так, но мне не нужна пицца с с овощами. Я уже принимаю лекарства от повышенного холестерина.
— Но Вы принимали лекарство нерегулярно. 4 месяца назад Вы приобрели у Drugsale Network упаковку, в которой всего 30 таблеток.
— Я купил больше в другой аптеке.
— Это не отображается на Вашей кредитной карте, сэр.
— Я заплатил наличными.
— Но согласно Вашей банковской выписке Вы не снимали столько денег.
— У меня есть другой источник денег.
— Но в Вашей налоговой декларации нет данных о других источниках дохода.
— ДОВОЛЬНО!! К черту вашу пиццу!!! Я устал от Google, Facebook, Twitter и WhatsApp. Я улетаю на остров без интернета, сотовой связи, и где за мной никто не шпионит!!!
— Я понимаю, сэр, но Вам нужно обновить паспорт. Срок его действия истек 5 недель назад...