Родина... Пронизывающий встречный ветер, на который наваливаешься соленым от пота и слез лицом, бурлачишь упрямо. Или бабушкины руки на стареньком фартучке, с него незримо осыпается крошево пожухших за давностью ситцевых цветочков. Или могучая спина Павла Рыженко, стоящего у холста, пишущего самого себя на Страшном Суде, словно точно знающего, что именно так. Или глаза беспробудного пьяницы, когда пытаешься поднять, отряхнуть, спросить адрес, а он обниматься норовит и перегарно гундосит: «Прости, братишка, бывает...». Или вот этот всепобеждающий народный выдох «Воистину Воскресе!», и сразу сонмы угодников всякому распоследнему греховоднику ровня.

Родина... Захочешь рассказать, какая она, но слова, вроде как, не передают полноты осмысления. А перед тобой — холст и тесный строй красок. Подмога. Чтобы молча о Родине говорить.

"Земля отцов" (2012 г.)
Холст/масло; 140х80см

О современной русской поэзии.
Живопись бывает не только в цвете, но и в слове.

https://t.me/lauraslovo

Лаура Цаголова

НА РУБЕЖЕ

Дождь призывает лес заговорить
за тех, кому не щуриться на солнце,
за тех, кто может Бога не гневить
за тех, кому смириться остаётся
со временем, обязанным войне
неспешностью посмертных оборотов.
Дождю пора узнать и обо мне,
поросшему морошкой у болота.
В болоте обитают голоса
носителей проклятий на немецком.
Перед грозою сплетница-оса
успела притулиться по-соседски,
доверчиво все уши прожужжать
побасенками жизни насекомой.
А я уже отчаялся лежать
в семи верстах от собственного дома!
Я столько лет по воле проливных
улавливаю запахи жилища...
Хочу понять, как вышло, что своих
страна однофамильная не ищет?
Как вышло, что добротное село,
за пазухой намоленных преданий,
лишилось суматохи посевной,
и часа целомудренных свиданий,
и кривотолка бдительных сватов,
и рожениц обрадованных плача?
Как вышло так, что ветры у дворов
по тьме на волчий выводок батрачат?

Всё скажет лес от имени солдат,
которых мхи надёжно пеленали.
Здесь всякому победный звездопад
нетленные пожаловал медали.
И мы с тех пор не просим ни о чём,
помимо счастья воздухом напиться,
пока вода студёная течёт,
сквозь землю устремляющая к лицам
крупицы родниковые небес -
сто грамм любви положенных героям.
Намерен был увековечить лес
сомнения не вышедших из боя
и мой упрёк безмолвный «как же так?!»,
цеплявшийся за вымокшие стебли…

Но лес, сжимая крестников в кулак,
докладывает скупо:«Эти стерпят!»

2019 г.

***

Так же всё, как всё не так.
Наша быль несамокатна.
То бугор, то буерак.
То невнятно, то надсадно
дуют в трубы трубачи
неземных консерваторий.
То беги, то волочись
по обочинам историй.
То дыши в бурьян-траву,
перестукиваясь с дедом:

- Старый, слышишь? Наяву
время выпить за победу!
Ты - солдат, и я из тех,
порешивших не сдаваться.
К запертым на высоте
с боем надо прорываться.
И пока дождю стегать
наши взмыленные спины,
дай, герой, тебя признать,
через комья мглистой глины!
До лежаночки твоей
в майский полдень докопаюсь.
Слышишь? Плачет соловей!
Я вот слушаю и маюсь.
И горазд же глотку рвать
этот песенник пернатый!
Тяжко, дед, тебя искать.
Если вдруг толкну лопатой,
ты на внука не серчай!
Потерпи, оно зачтётся
в час, который сгоряча,
захлестнёт лучами солнца
гимнастёрки лоскуток
да медальку-нержавейку...
Потаись ещё чуток,
обнимая трёхлинейку.
Станешь, дед, живых живей
над могилкой именною.
Лишь бы только соловей
убыл в царствие лесное,
вместе с ябедой-тоской
поминального сюжета!
Слышишь, дед? Глаза раскрой!
В мире смежном скоро лето.
Вербы в собственном тепле,
прячут метки пулевые,
и землёю на Земле
пахнут капли дождевые.

2020 г.

«Предисловие к небу».
Портрет поэта Лауры Цаголовой

https://t.me/lauraslovo

2016 год, 50х60 см, холст/масло