Родина... Пронизывающий встречный ветер, на который наваливаешься соленым от пота и слез лицом, бурлачишь упрямо. Или бабушкины руки на стареньком фартучке, с него незримо осыпается крошево пожухших за давностью ситцевых цветочков. Или могучая спина Павла Рыженко, стоящего у холста, пишущего самого себя на Страшном Суде, словно точно знающего, что именно так. Или глаза беспробудного пьяницы, когда пытаешься поднять, отряхнуть, спросить адрес, а он обниматься норовит и перегарно гундосит: «Прости, братишка, бывает...». Или вот этот всепобеждающий народный выдох «Воистину Воскресе!», и сразу сонмы угодников всякому распоследнему греховоднику ровня.

Родина... Захочешь рассказать, какая она, но слова, вроде как, не передают полноты осмысления. А перед тобой — холст и тесный строй красок. Подмога. Чтобы молча о Родине говорить.

"Земля отцов" (2012 г.)
Холст/масло; 140х80см