* * *
А вы давно гуляли под дождём?
Не так, чтоб из маршрутки до подъезда
бежать, укрывшись бережно зонтом.
А чтоб сухого не осталось места...
Чтоб ручейки сползали по щекам,
а волосы, похожие на тину
прилипли паклей к шее и ушам,
и лужи громко хлюпали в ботинках...
А вы не целовались под дождём?
Не так, чтоб три секунды, для отмазки,
а чтобы затерялись вы вдвоём.
Чтоб на её лице - природы краски.
А на твоём - желание собрать
со щёчек капли тёплыми губами.
Желание по лужам танцевать,
соединившись мокрыми телами...
А дома, обмотавшись в тёплый плед,
обнявшись, посидеть за мятным чаем.
Вы так гуляли? Я пока что нет.
Хотя всю жизнь свою о том мечтаю....
Олег Алексеев
#алексеев
#дождь
#влюбленность
А вы давно гуляли под дождём?
Не так, чтоб из маршрутки до подъезда
бежать, укрывшись бережно зонтом.
А чтоб сухого не осталось места...
Чтоб ручейки сползали по щекам,
а волосы, похожие на тину
прилипли паклей к шее и ушам,
и лужи громко хлюпали в ботинках...
А вы не целовались под дождём?
Не так, чтоб три секунды, для отмазки,
а чтобы затерялись вы вдвоём.
Чтоб на её лице - природы краски.
А на твоём - желание собрать
со щёчек капли тёплыми губами.
Желание по лужам танцевать,
соединившись мокрыми телами...
А дома, обмотавшись в тёплый плед,
обнявшись, посидеть за мятным чаем.
Вы так гуляли? Я пока что нет.
Хотя всю жизнь свою о том мечтаю....
Олег Алексеев
#алексеев
#дождь
#влюбленность
* * *
За тихим праздничным столом
Живые споры об искусстве
Идут
Но тут приходит костолом
И лишь сплошные всхлипы-хрусты
Слышны
Он празднует безумство сил
В нем преизбыточествующих
Так что ж — он взял и отменил
Что ли
Спор об искусстве?
Наш праздник?
Да нет, он временно отменил спорящих
Дмитрий Александрович Пригов
#пригов
#смешныестихи
За тихим праздничным столом
Живые споры об искусстве
Идут
Но тут приходит костолом
И лишь сплошные всхлипы-хрусты
Слышны
Он празднует безумство сил
В нем преизбыточествующих
Так что ж — он взял и отменил
Что ли
Спор об искусстве?
Наш праздник?
Да нет, он временно отменил спорящих
Дмитрий Александрович Пригов
#пригов
#смешныестихи
* * *
что остается от синих глаз, от зеленых глаз -
небо июльское, тихий весенний луг,
в изгороди высокой секретный лаз,
в тайное подземелье запретный люк,
что остается от чёрных - степная пыль,
холод под ложечкой, пряжа, веретено,
низкий туман по утрам, ввечеру теплынь,
и в пустоту распахнутое окно...
Сергей Шестаков
#шестаков
#июль
#зеленыеглаза
#синиеглаза
#черныеглаза
что остается от синих глаз, от зеленых глаз -
небо июльское, тихий весенний луг,
в изгороди высокой секретный лаз,
в тайное подземелье запретный люк,
что остается от чёрных - степная пыль,
холод под ложечкой, пряжа, веретено,
низкий туман по утрам, ввечеру теплынь,
и в пустоту распахнутое окно...
Сергей Шестаков
#шестаков
#июль
#зеленыеглаза
#синиеглаза
#черныеглаза
* * *
Чириканье и теньканье сквозь сон. Сквозь шторы луч, почти горизонтальный. Какой он? Золотой? Пушистый? Он так убедителен! Хотя сюжет банальный,
но — просыпаюсь я от счастья и, пока не вспомнил ничего, я вечен.
В этом счастье лежу, тону, тянусь — и вот моя рука твоё сжимает спящее запястье.
Поток частиц пылающих пересекает нас. Ты улыбаешься, не открывая глаз.
Михаил Кукин
#кукин
#утро
#любовь
Чириканье и теньканье сквозь сон. Сквозь шторы луч, почти горизонтальный. Какой он? Золотой? Пушистый? Он так убедителен! Хотя сюжет банальный,
но — просыпаюсь я от счастья и, пока не вспомнил ничего, я вечен.
В этом счастье лежу, тону, тянусь — и вот моя рука твоё сжимает спящее запястье.
Поток частиц пылающих пересекает нас. Ты улыбаешься, не открывая глаз.
Михаил Кукин
#кукин
#утро
#любовь
Давно хотела начать писать о днях рождения не только известных поэтов прошлого века, но и менее известных - современных.
Будет совсем краткая биография, потому что зачастую о наших современниках известно совсем немного и несколько стихотворений, чтобы можно было получить небольшое представление о творчестве.
Начну сегодня с дня рождения поэта Василия Бородина, он родился 3 июля 1982 года.
#деньрождения
#бородин
Будет совсем краткая биография, потому что зачастую о наших современниках известно совсем немного и несколько стихотворений, чтобы можно было получить небольшое представление о творчестве.
Начну сегодня с дня рождения поэта Василия Бородина, он родился 3 июля 1982 года.
#деньрождения
#бородин
Василий Бородин родился в Москве. Окончил Московский государственный вечерний металлургический институт.
Работал редактором, корректором и иллюстратором.
Первая книга стихов вышла в 2008 году. Публиковал также статьи о современной поэзии и визуальном искусстве, графические работы.
Бородин — автор восьми книг стихов, за которые часто получал награды: премию Андрея Белого за книгу «Лосиный остров», премию «Белла» за стихотворение «Дождик яблоки сломал», премию «Московский счёт».
Василий рисовал, писал песни, в том числе, на стихи своего любимого Тютчева. Некоторое время даже был уличным музыкантом. Тельняшка, гитара, борода, детские руки... Когда ему становилось совсем невмоготу от свалившихся на его плечи бед, писал в фейсбуке: "накидайте мне какой-нибудь музыки, в которую верите, как в освободительное".
Стараниями друзей вышел небольшой фильм о нем.
"Василий Бородин — поэт, в руках которого молчание и вообще всяческая несловесность оказываются не менее чутким средством указания на важное и глубокое, чем слово", - писала о поэзии Бородина Ольга Балла.
«У Василия Бородина нет потребности и склонности посредством стихов раскрывать, дораскрывать и перераскрывать свою личность и рассказывать, дорассказывать и перерассказывать свою жизненную историю. То есть я бы сказал (грубовато, уж простите, но для экономии места): Василий Бородин больше любит стихи, чем себя. Он пытается освещать пространства, а не заселять собою уже освещенные», - Олег Юрьев
Бородин умер 9 июня 2021 года.
Хорошо сказал о нем поэт Сергей Соловьев: «Ушел поэт Вася Бородин, в 38. Разговаривавший с птицами, песком, воздухом, хлебом. Тихим голосом небесного ребенка и ни в чем не уверенного мудреца».
#бородин
#биография
Работал редактором, корректором и иллюстратором.
Первая книга стихов вышла в 2008 году. Публиковал также статьи о современной поэзии и визуальном искусстве, графические работы.
Бородин — автор восьми книг стихов, за которые часто получал награды: премию Андрея Белого за книгу «Лосиный остров», премию «Белла» за стихотворение «Дождик яблоки сломал», премию «Московский счёт».
Василий рисовал, писал песни, в том числе, на стихи своего любимого Тютчева. Некоторое время даже был уличным музыкантом. Тельняшка, гитара, борода, детские руки... Когда ему становилось совсем невмоготу от свалившихся на его плечи бед, писал в фейсбуке: "накидайте мне какой-нибудь музыки, в которую верите, как в освободительное".
Стараниями друзей вышел небольшой фильм о нем.
"Василий Бородин — поэт, в руках которого молчание и вообще всяческая несловесность оказываются не менее чутким средством указания на важное и глубокое, чем слово", - писала о поэзии Бородина Ольга Балла.
«У Василия Бородина нет потребности и склонности посредством стихов раскрывать, дораскрывать и перераскрывать свою личность и рассказывать, дорассказывать и перерассказывать свою жизненную историю. То есть я бы сказал (грубовато, уж простите, но для экономии места): Василий Бородин больше любит стихи, чем себя. Он пытается освещать пространства, а не заселять собою уже освещенные», - Олег Юрьев
Бородин умер 9 июня 2021 года.
Хорошо сказал о нем поэт Сергей Соловьев: «Ушел поэт Вася Бородин, в 38. Разговаривавший с птицами, песком, воздухом, хлебом. Тихим голосом небесного ребенка и ни в чем не уверенного мудреца».
#бородин
#биография
* * *
дождик яблоки сломал —
обе роты, колымагой
укатился так уж мал
...можешь мокрую бумагу
разорвать по ровной линии
и пройти по этой глине? я
говорю дождю в следы:
— ты под флагами воды
победитель только; есть ли
у тебя своя душа?
если есть, то только если
ты прошёл — и вот, дыша
чуть по-новому, деревья
тянут руки как зевая:
«мы счастливая деревня,
и твоя душа — живая!
мы твои подержим капли
как танцующие цапли
и у нас в ветвях как в гнёздах
над счастливыми ночами
будут просыпаться звёзды
полные ума, печали
и просветов в ней сквозных —
звёзд соседних, остальных»
Вася Бородин
#бородин
дождик яблоки сломал —
обе роты, колымагой
укатился так уж мал
...можешь мокрую бумагу
разорвать по ровной линии
и пройти по этой глине? я
говорю дождю в следы:
— ты под флагами воды
победитель только; есть ли
у тебя своя душа?
если есть, то только если
ты прошёл — и вот, дыша
чуть по-новому, деревья
тянут руки как зевая:
«мы счастливая деревня,
и твоя душа — живая!
мы твои подержим капли
как танцующие цапли
и у нас в ветвях как в гнёздах
над счастливыми ночами
будут просыпаться звёзды
полные ума, печали
и просветов в ней сквозных —
звёзд соседних, остальных»
Вася Бородин
#бородин
* * *
я гуляю полчаса
если бы я был бездомный
я гулял бы целый день
…час — огромный
день — огромный
чтобы как-то отупеть
надо б было как-то выпить
и на небо поглядеть
это способ
это выход
собеседники мои
старый уличный философ
и другой,
что говорит
о дарёном чуде дня
роются
в ночной помойке
это выход
это способ
но пока что без меня
почему мне это брезжит
столь
что я их обхожу
и иду работать
злее
врать —
хитрее
думать — реже?
кто б спросил
я не скажу
это доблесть или подлость?
как нарушить первый снег
страшными следами долга
и вины
нейдя на нет
Вася Бородин
#бородин
я гуляю полчаса
если бы я был бездомный
я гулял бы целый день
…час — огромный
день — огромный
чтобы как-то отупеть
надо б было как-то выпить
и на небо поглядеть
это способ
это выход
собеседники мои
старый уличный философ
и другой,
что говорит
о дарёном чуде дня
роются
в ночной помойке
это выход
это способ
но пока что без меня
почему мне это брезжит
столь
что я их обхожу
и иду работать
злее
врать —
хитрее
думать — реже?
кто б спросил
я не скажу
это доблесть или подлость?
как нарушить первый снег
страшными следами долга
и вины
нейдя на нет
Вася Бородин
#бородин
* * *
скучных, любящих вам друзей!
сырых дней!
говорит нью-йоркское радио
а потом говорит: стемней
и не бывшему светлым дню
а потом — вообще херню:
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . .
так всегда: поэтов подвала
вытесняют поэты домашних библиотек
там среди абстрактных овалов —
окно, крупный снег
а в подвалах он чёрной водой при входе плывёт,
негр дудит, и дурак поёт:
. . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .
в общем рукопожатье ночи,
нежной гордостью встречи снега с рекой времён:
микрофон, писсуар, сабвей
и тебе, нью-йоркское радио,
серых любящих дней! друзей!
почитаем — и споём вместе
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . .
. . . . . . . . .
. . . . . . . .
. . . . . . .
. . . . . .
. . . . .
. . . .
. . .
. .
.
Вася Бородин
#бородин
скучных, любящих вам друзей!
сырых дней!
говорит нью-йоркское радио
а потом говорит: стемней
и не бывшему светлым дню
а потом — вообще херню:
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . .
так всегда: поэтов подвала
вытесняют поэты домашних библиотек
там среди абстрактных овалов —
окно, крупный снег
а в подвалах он чёрной водой при входе плывёт,
негр дудит, и дурак поёт:
. . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .
в общем рукопожатье ночи,
нежной гордостью встречи снега с рекой времён:
микрофон, писсуар, сабвей
и тебе, нью-йоркское радио,
серых любящих дней! друзей!
почитаем — и споём вместе
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . .
. . . . . . . . .
. . . . . . . .
. . . . . . .
. . . . . .
. . . . .
. . . .
. . .
. .
.
Вася Бородин
#бородин
Дача. Штрихи
Песни птиц на рассвете
подобны всходящей рассаде –
тонки, беззащитны,
будто бы щупают жизнь.
*
Время ирисов. Сладко, тягуче: и-ри-сов.
Распущенные, распахнутые, как в исподнем.
Ветер стихает, к ним подлетая,
и они лижут его фиолетовыми языками.
*
Как странно: запах лета –
это запах скошенной травы.
*
Кукушке неймётся и ночью.
То ли мало мне лет осталось,
думает – сплю, не услышу.
То ли ей дня не хватает
считать и считать мои годы.
Полина Орынянская
26 июня 2022
#орынянская
#дача
#лето
Песни птиц на рассвете
подобны всходящей рассаде –
тонки, беззащитны,
будто бы щупают жизнь.
*
Время ирисов. Сладко, тягуче: и-ри-сов.
Распущенные, распахнутые, как в исподнем.
Ветер стихает, к ним подлетая,
и они лижут его фиолетовыми языками.
*
Как странно: запах лета –
это запах скошенной травы.
*
Кукушке неймётся и ночью.
То ли мало мне лет осталось,
думает – сплю, не услышу.
То ли ей дня не хватает
считать и считать мои годы.
Полина Орынянская
26 июня 2022
#орынянская
#дача
#лето
* * *
ты пахнешь счастьем земляничным
и летом в мягкой карамели.
как же обидно ограничен
вокабуляр! я не умею
сказать тебе про все, что пляшет
по горлу-сердцу-нервам-венам.
снов обоюдоострых пряжа
бескомпромиссно откровенна.
а между снами — перебежки.
страннее снов тысячекратно
их сюрреалистичность. держит
меня за горло мягким крабом
страх сдать тебе все то, что бродит
по позвонкам электрошоком:
мои приподнятые брови,
твои приспущенные шорты.
мы так невозмутимы внешне —
все та же мимика, повадки.
но пахнешь счастьем шардонешным
и летом в сливочной помадке
ты.
Яшка Казанова
(Юлия Зыкина)
1 июля 2022
#казанова
#зыкина
#лето
#влюбленность
#запах
ты пахнешь счастьем земляничным
и летом в мягкой карамели.
как же обидно ограничен
вокабуляр! я не умею
сказать тебе про все, что пляшет
по горлу-сердцу-нервам-венам.
снов обоюдоострых пряжа
бескомпромиссно откровенна.
а между снами — перебежки.
страннее снов тысячекратно
их сюрреалистичность. держит
меня за горло мягким крабом
страх сдать тебе все то, что бродит
по позвонкам электрошоком:
мои приподнятые брови,
твои приспущенные шорты.
мы так невозмутимы внешне —
все та же мимика, повадки.
но пахнешь счастьем шардонешным
и летом в сливочной помадке
ты.
Яшка Казанова
(Юлия Зыкина)
1 июля 2022
#казанова
#зыкина
#лето
#влюбленность
#запах
Письмо
Мне жаль, что тебя не застал летний ливень
В июльскую ночь, на балтийском заливе
Не видела ты волшебства этих линий -
Волна, до которой приятно коснуться руками,
Песок, на котором рассыпаны камни
Пейзаж, не меняющийся здесь веками.
Мне жаль, что мы снова не сядем на поезд,
Который пройдет часовой этот пояс
По стрелке которую тянет на полюс.
Что не отразит в том купе вечеринку,
Окно, где все время меняют картинку,
И мы не проснемся на утро в обнимку.
Поздно ночью
Через все запятые дошел, наконец, до точки
Адрес, почта -
Не волнуйся, я не посвящу тебе больше ни строчки
Тихо, звуки
По ночам до меня долетают редко
Пляшут буквы
Я пишу и не жду никогда ответа
Мысли, рифмы
Свет остался, остался звук, остальное стерлось
Гаснут цифры
Я звонил, чтобы просто услышать голос
Всадник замер
Замер всадник, реке стало тесно в русле
Кромки, грани
Я люблю, не нуждаясь в ответном чувстве...
Александр Васильев
#васильев
#лето
#дождь
#июль
#расставание
#любовь
Мне жаль, что тебя не застал летний ливень
В июльскую ночь, на балтийском заливе
Не видела ты волшебства этих линий -
Волна, до которой приятно коснуться руками,
Песок, на котором рассыпаны камни
Пейзаж, не меняющийся здесь веками.
Мне жаль, что мы снова не сядем на поезд,
Который пройдет часовой этот пояс
По стрелке которую тянет на полюс.
Что не отразит в том купе вечеринку,
Окно, где все время меняют картинку,
И мы не проснемся на утро в обнимку.
Поздно ночью
Через все запятые дошел, наконец, до точки
Адрес, почта -
Не волнуйся, я не посвящу тебе больше ни строчки
Тихо, звуки
По ночам до меня долетают редко
Пляшут буквы
Я пишу и не жду никогда ответа
Мысли, рифмы
Свет остался, остался звук, остальное стерлось
Гаснут цифры
Я звонил, чтобы просто услышать голос
Всадник замер
Замер всадник, реке стало тесно в русле
Кромки, грани
Я люблю, не нуждаясь в ответном чувстве...
Александр Васильев
#васильев
#лето
#дождь
#июль
#расставание
#любовь
* * *
Пляж. Совершенно летние
несовершеннолетние
и совершеннолетние,
совершенно не летние.
Стань, походка, балетнее,
стань, душа, малолетнее,
дни каникул последние,
помедленнее!..
Вера Павлова
#павлова
#лето
#пляж
#настроение
Пляж. Совершенно летние
несовершеннолетние
и совершеннолетние,
совершенно не летние.
Стань, походка, балетнее,
стань, душа, малолетнее,
дни каникул последние,
помедленнее!..
Вера Павлова
#павлова
#лето
#пляж
#настроение
Пасха, 1916, Стивенс-Грин
Её чумное превосходительство госпожа полковник
Курит в ладонь на крыше госпиталя,
Ветер с востока,
А дым повсюду. Внизу пруды, окопы, терновник.
На снайперской точке холодно и несколько одиноко.
Она взвешивает пачку – хватит ещё на сутки,
Патронов – на трое, если расходовать с толком.
По рыжей воде крейсируют пёстрые утки –
Забудь, не считай, уснёшь – откуда их столько?
Домик смотрителя, ветер, остатки рощи,
Всё как на Сомме, только поменьше света.
Впрочем, когда темно, становится проще
Выцелить офицера на сигарету
Или на тень в пруду – ночью все утки серы,
А утром просят еды и слишком на нас похожи.
Если уцелею, перейду в старую веру –
Теплей и легче найти того, кто стрелять поможет.
Елена Михайлик
#михайлик
Её чумное превосходительство госпожа полковник
Курит в ладонь на крыше госпиталя,
Ветер с востока,
А дым повсюду. Внизу пруды, окопы, терновник.
На снайперской точке холодно и несколько одиноко.
Она взвешивает пачку – хватит ещё на сутки,
Патронов – на трое, если расходовать с толком.
По рыжей воде крейсируют пёстрые утки –
Забудь, не считай, уснёшь – откуда их столько?
Домик смотрителя, ветер, остатки рощи,
Всё как на Сомме, только поменьше света.
Впрочем, когда темно, становится проще
Выцелить офицера на сигарету
Или на тень в пруду – ночью все утки серы,
А утром просят еды и слишком на нас похожи.
Если уцелею, перейду в старую веру –
Теплей и легче найти того, кто стрелять поможет.
Елена Михайлик
#михайлик
* * *
нектар таскали и пыльцу
сквозь сотни трудных миль
но время подошло к концу
пора валиться в пыль
ум посерьёзнее чем мой
велит свернуть дела
зачем тогда я был пчелой
зачем была пчела
ум посерьёзнее чем мой
идеей обуян
что жизнь была один сплошной
оптический обман
что уж мираж в густом хвоще
и аист и вода
и никакой пчелой вообще
я не был никогда
а я уже лежу в пыли
и возразить нельзя
но всё-таки цветы цвели
их хватит за глаза
всё лето в толчее речной
я трогать их любил
вот почему я был пчелой
вот почему я был
Алексей Цветков
#цветков
#жизнь
#важное
нектар таскали и пыльцу
сквозь сотни трудных миль
но время подошло к концу
пора валиться в пыль
ум посерьёзнее чем мой
велит свернуть дела
зачем тогда я был пчелой
зачем была пчела
ум посерьёзнее чем мой
идеей обуян
что жизнь была один сплошной
оптический обман
что уж мираж в густом хвоще
и аист и вода
и никакой пчелой вообще
я не был никогда
а я уже лежу в пыли
и возразить нельзя
но всё-таки цветы цвели
их хватит за глаза
всё лето в толчее речной
я трогать их любил
вот почему я был пчелой
вот почему я был
Алексей Цветков
#цветков
#жизнь
#важное
Июль
Вы знакомы-то пару дней,
но он тебе рад:
скалит белые зубы —
скорлупки уличных сцен.
Ты изучаешь язык его автострад: читаешь неплохо,
но вслух заметен акцент.
Город-лето: медовый воздух,
птичий окрас,
крабий панцирь асфальта
на теплой его спине.
Ты обычно не против тепла,
но не в этот раз.
В этот раз если что и спасёт —
только белый снег.
Ложишься на верхнюю полку,
как хлеб в тандыр:
пирог из слоёного текста —
горький внутри.
Всё вокруг гудит и стрекочет
«Воды! Воды!»
Пересохшие горла колодцев
рождают хрип.
Ну же, едем домой,
переходим на зимний стиль:
злые белые строки, прохлада игристых вин.
Ложка в чьём-то стакане звенит
о твоей уязвимости
«…уязвим, уязвим,
уязвим, уязвим, уязвим…»
Дана Сидерос
(Мария Кустовская)
#сидерос
#кустовская
#лето
#уязвимость
#дорогадомой
Вы знакомы-то пару дней,
но он тебе рад:
скалит белые зубы —
скорлупки уличных сцен.
Ты изучаешь язык его автострад: читаешь неплохо,
но вслух заметен акцент.
Город-лето: медовый воздух,
птичий окрас,
крабий панцирь асфальта
на теплой его спине.
Ты обычно не против тепла,
но не в этот раз.
В этот раз если что и спасёт —
только белый снег.
Ложишься на верхнюю полку,
как хлеб в тандыр:
пирог из слоёного текста —
горький внутри.
Всё вокруг гудит и стрекочет
«Воды! Воды!»
Пересохшие горла колодцев
рождают хрип.
Ну же, едем домой,
переходим на зимний стиль:
злые белые строки, прохлада игристых вин.
Ложка в чьём-то стакане звенит
о твоей уязвимости
«…уязвим, уязвим,
уязвим, уязвим, уязвим…»
Дана Сидерос
(Мария Кустовская)
#сидерос
#кустовская
#лето
#уязвимость
#дорогадомой
А знаешь, с тобой мне вспоминаются все стихи, которые когда-либо трогали меня..
Януш Вишневский
#вишневский
#цитата
#поэзия
Януш Вишневский
#вишневский
#цитата
#поэзия
* * *
Веер. Бамбуковый ветер. Натянутый шёлк.
Вечный мальчишеский голос читает стишок.
Тысячу лет он приходит с пустого листа.
Девочка трогает лист, но не видит лица.
Веер касается воздуха. Воздух искрит.
Губы касаются слов, вспоминая санскрит.
Тает янтарь на ладони. Поёт вдалеке
древнее время на древнем чужом языке.
Девочка слушает. Девочка слышит слова.
Мальчик читает. По шёлку стекает смола.
Андрей Ширяев
#ширяев
#время
#поэзия
Веер. Бамбуковый ветер. Натянутый шёлк.
Вечный мальчишеский голос читает стишок.
Тысячу лет он приходит с пустого листа.
Девочка трогает лист, но не видит лица.
Веер касается воздуха. Воздух искрит.
Губы касаются слов, вспоминая санскрит.
Тает янтарь на ладони. Поёт вдалеке
древнее время на древнем чужом языке.
Девочка слушает. Девочка слышит слова.
Мальчик читает. По шёлку стекает смола.
Андрей Ширяев
#ширяев
#время
#поэзия