Галя
И сидела она, Галина ещё Иванна,
но уже, наверно, не Кузнецова,
и вертелось на языке у неё забытое слово.
Было тёплым оно, и носом она клевала,
и смотрела на руки свои морщинистые большие,
которые раньше всё время вязали, шили,
стирали, кого-нибудь гладили, что-то держали,
а теперь отдохнуть решили и просто лежали.
Бабушка нашей Галины застала царя Александра,
сынок тридцать с лишним лет уже спит в Афгане.
А сама она в какие только истории ни влезала,
но кому могла — всегда помогала.
Ну а теперь приходят к ней внуки, приносят тёплые апельсины,
и ешь как будто то самое солнце Узбекистана
в семьдесят третьем. И возвращаются силы,
и Галя совсем не сморщенная, не усталая.
Про стариков говорят, что они возвращаются в детство.
Вот и Галя сейчас, перед тем как на ночь переодеться,
неожиданно куда-то сама вернулась.
Смотрит-смотрит на руки свои и смеётся: Ну вас!
Слишком старые. Эта трясётся и эта трясётся.
И сидит Галя в кресле, и всё заливает солнце,
пятки тихо щекочет трава, пахнет белым хлебом,
и не помнит она, что вчера у неё болело,
где лежит половина пенсии и вязанье,
как зовут медсестру и мальчишку-соседа сверху.
Галя просто сидит посреди огромного белого света
и видит его, но уже не совсем глазами.
А она-то думала — будет и сын, и бабушка с Александром Третьим,
и Христос — высокий, с бородой по пояс.
А оказалось, что все здесь просто становятся этим спокойным светом.
Вот и она им стала, когда успокоилась.
Юлия Мамочева
#мамочева
И сидела она, Галина ещё Иванна,
но уже, наверно, не Кузнецова,
и вертелось на языке у неё забытое слово.
Было тёплым оно, и носом она клевала,
и смотрела на руки свои морщинистые большие,
которые раньше всё время вязали, шили,
стирали, кого-нибудь гладили, что-то держали,
а теперь отдохнуть решили и просто лежали.
Бабушка нашей Галины застала царя Александра,
сынок тридцать с лишним лет уже спит в Афгане.
А сама она в какие только истории ни влезала,
но кому могла — всегда помогала.
Ну а теперь приходят к ней внуки, приносят тёплые апельсины,
и ешь как будто то самое солнце Узбекистана
в семьдесят третьем. И возвращаются силы,
и Галя совсем не сморщенная, не усталая.
Про стариков говорят, что они возвращаются в детство.
Вот и Галя сейчас, перед тем как на ночь переодеться,
неожиданно куда-то сама вернулась.
Смотрит-смотрит на руки свои и смеётся: Ну вас!
Слишком старые. Эта трясётся и эта трясётся.
И сидит Галя в кресле, и всё заливает солнце,
пятки тихо щекочет трава, пахнет белым хлебом,
и не помнит она, что вчера у неё болело,
где лежит половина пенсии и вязанье,
как зовут медсестру и мальчишку-соседа сверху.
Галя просто сидит посреди огромного белого света
и видит его, но уже не совсем глазами.
А она-то думала — будет и сын, и бабушка с Александром Третьим,
и Христос — высокий, с бородой по пояс.
А оказалось, что все здесь просто становятся этим спокойным светом.
Вот и она им стала, когда успокоилась.
Юлия Мамочева
#мамочева
* * *
Первый снег — он большой,
а я крошечная.
Первый снег — он с душой,
а я игрушечная.
Белый — значит, невеста:
видишь, как просто?
Первый снег — он с небес, а
я — из капусты.
Мне семь лет, я из школы бегу
прямо к папе — и падаю,
и лежу на снегу
всею верой и всею правдою.
Больно — жуть, но не плачу
и папа так гордо мне: бедная!
Поднимает меня — и вокруг всё белое-белое...
Мне четырнадцать: рваные джинсы,
подъезд в гирляндах.
Я сегодня впервые в жизни
с тобой гуляла!
Шли дворами; шутили, смущаясь, нарочно грубо,
целовались под пошлой ёлкой.
И так жарко смерзались губы,
так странно ёкало.
Лифт. Нажать на восьмёрку, достать из кармана шапку.
— Что, курила?
— Ну, мам, да чего-ты?
— Мой руки. Жалко.
Засыпать, не поужинав. Что я такого сделала?
А в окне точно кружево — белое. Белое. Белое.
Просыпаться белою ночью. А, нет — московскою!
В горечь утра впиваться заспанными глазами.
Что же снова вповалку, господи ты мой господи!..
Ведь сегодня — экзамен.
/Только бы дождаться своей очереди (дальше пусть — как в тумане), а потом — прочь из аудитории, спасибо за поздравление с грядущим Новым Годом, Пасхой, да хоть с восемнадцатым днем рождения, мать его, — донестись до этой прокуренной комнаты, всех выгнать и... умереть до конца каникул. Только бы закрыть первую сессию, Господи, а?
Я не могу вернуться в Питер проигравшей.
Я не могу вернуться в Питер.
Я не могу вернуться./
Я не могу — всё вокруг так отчаянно бело.
Я не могу — я ещё не перегорела.
Я не могу — лечь вот здесь, обвести себя мелом
и врасти в асфальт.
Мне двадцать два. Автострада. Мне очень странно.
Дозвониться могла б до любой я звезды эстрады,
да айфон разряжен. Зову почти из астрала,
но не помню, как его звать.
Запрокинув голову, я открываю рот.
Звёзды сыпятся — бедная! — жарко. Видать, от срама.
Это он идёт.
Юлия Мамочева
#мамочева
Первый снег — он большой,
а я крошечная.
Первый снег — он с душой,
а я игрушечная.
Белый — значит, невеста:
видишь, как просто?
Первый снег — он с небес, а
я — из капусты.
Мне семь лет, я из школы бегу
прямо к папе — и падаю,
и лежу на снегу
всею верой и всею правдою.
Больно — жуть, но не плачу
и папа так гордо мне: бедная!
Поднимает меня — и вокруг всё белое-белое...
Мне четырнадцать: рваные джинсы,
подъезд в гирляндах.
Я сегодня впервые в жизни
с тобой гуляла!
Шли дворами; шутили, смущаясь, нарочно грубо,
целовались под пошлой ёлкой.
И так жарко смерзались губы,
так странно ёкало.
Лифт. Нажать на восьмёрку, достать из кармана шапку.
— Что, курила?
— Ну, мам, да чего-ты?
— Мой руки. Жалко.
Засыпать, не поужинав. Что я такого сделала?
А в окне точно кружево — белое. Белое. Белое.
Просыпаться белою ночью. А, нет — московскою!
В горечь утра впиваться заспанными глазами.
Что же снова вповалку, господи ты мой господи!..
Ведь сегодня — экзамен.
/Только бы дождаться своей очереди (дальше пусть — как в тумане), а потом — прочь из аудитории, спасибо за поздравление с грядущим Новым Годом, Пасхой, да хоть с восемнадцатым днем рождения, мать его, — донестись до этой прокуренной комнаты, всех выгнать и... умереть до конца каникул. Только бы закрыть первую сессию, Господи, а?
Я не могу вернуться в Питер проигравшей.
Я не могу вернуться в Питер.
Я не могу вернуться./
Я не могу — всё вокруг так отчаянно бело.
Я не могу — я ещё не перегорела.
Я не могу — лечь вот здесь, обвести себя мелом
и врасти в асфальт.
Мне двадцать два. Автострада. Мне очень странно.
Дозвониться могла б до любой я звезды эстрады,
да айфон разряжен. Зову почти из астрала,
но не помню, как его звать.
Запрокинув голову, я открываю рот.
Звёзды сыпятся — бедная! — жарко. Видать, от срама.
Это он идёт.
Юлия Мамочева
#мамочева
* * *
Настоящей любовью накрывает не сразу,
а потом — через месяц-два
или годик-два.
Потому что судьба — она, может быть, и зараза,
но всегда права.
Так сначала вдоволь попьют твоей сладкой крови,
да закусят мозгом,
а потом вдруг сидишь ты и видишь этот точёный профиль
глаз отвести не можешь.
Потому что это не профиль — а готическая архитектура,
ну а локон — почти Мадоннин...
Ты сидишь, словно божий дурак или божья дура,
и потеют ладони.
А тебе человек рассказывает же что-то
про чужие интрижки, про валютные курсы.
И не знает, что сердце твоё — чёртов сгусток шторма,
что твоё молчание — это почти искусство.
Человек говорит, ты любуешься нервным ртом,
нежных рук лебедями по тёмной глади коленей.
А вокруг прорастает отложенное на потом
и сменяют друг друга десятки земных поколений.
Только вы всё сидите, друг другом любуясь до одури,
точно Папка Небесный решил, мол, да ну вас, лодыри,
и впервые, наверное, сжалился над тобою.
Слушай, слушай про доллары, чьих-то детей и погоду, и
нет, не бойся смерти, не бойся рая.
Там же небо совсем как глаза её — голубое.
Там же в принципе все только светятся, не сгорая.
Юлия Мамочева
#мамочева
Настоящей любовью накрывает не сразу,
а потом — через месяц-два
или годик-два.
Потому что судьба — она, может быть, и зараза,
но всегда права.
Так сначала вдоволь попьют твоей сладкой крови,
да закусят мозгом,
а потом вдруг сидишь ты и видишь этот точёный профиль
глаз отвести не можешь.
Потому что это не профиль — а готическая архитектура,
ну а локон — почти Мадоннин...
Ты сидишь, словно божий дурак или божья дура,
и потеют ладони.
А тебе человек рассказывает же что-то
про чужие интрижки, про валютные курсы.
И не знает, что сердце твоё — чёртов сгусток шторма,
что твоё молчание — это почти искусство.
Человек говорит, ты любуешься нервным ртом,
нежных рук лебедями по тёмной глади коленей.
А вокруг прорастает отложенное на потом
и сменяют друг друга десятки земных поколений.
Только вы всё сидите, друг другом любуясь до одури,
точно Папка Небесный решил, мол, да ну вас, лодыри,
и впервые, наверное, сжалился над тобою.
Слушай, слушай про доллары, чьих-то детей и погоду, и
нет, не бойся смерти, не бойся рая.
Там же небо совсем как глаза её — голубое.
Там же в принципе все только светятся, не сгорая.
Юлия Мамочева
#мамочева
* * *
Каждый у смерти под носом, но до поры не съешь нас.
Время идёт, как снег. Щекотно искрится ночь
в нас.
Я говорю,
что я
испытываю к тебе нежность,
но это нежность меня испытывает —
на прочность.
Любовь — способность сильнейших. И счастье — способность сильнейших.
Так просто — бояться смерти (войны, нищеты, измены…)
И так немыслимо трудно простую чувствовать нежность.
И боль от неё. И жар — смешной, золотой, безмерный.
Слеза обожжёт ключицу. Шепну себе: не позорься.
И всё-таки не разуверюсь (хоть вера сложней неверья).
Из этой же самой любви встаёт раз за разом солнце.
Из нежности этой смешной идёт золотое время.
И падает снег из неё же — на головы без разбора:
влюблённых, весёлых, больных — да всех вообще на свете.
Я чувствую в себе нежность. Я чувствую в себе Бога.
И этот горячий свет сильнее войны и смерти.
Юлия Мамочева
24 ноября 2022
#мамочева
Каждый у смерти под носом, но до поры не съешь нас.
Время идёт, как снег. Щекотно искрится ночь
в нас.
Я говорю,
что я
испытываю к тебе нежность,
но это нежность меня испытывает —
на прочность.
Любовь — способность сильнейших. И счастье — способность сильнейших.
Так просто — бояться смерти (войны, нищеты, измены…)
И так немыслимо трудно простую чувствовать нежность.
И боль от неё. И жар — смешной, золотой, безмерный.
Слеза обожжёт ключицу. Шепну себе: не позорься.
И всё-таки не разуверюсь (хоть вера сложней неверья).
Из этой же самой любви встаёт раз за разом солнце.
Из нежности этой смешной идёт золотое время.
И падает снег из неё же — на головы без разбора:
влюблённых, весёлых, больных — да всех вообще на свете.
Я чувствую в себе нежность. Я чувствую в себе Бога.
И этот горячий свет сильнее войны и смерти.
Юлия Мамочева
24 ноября 2022
#мамочева
* * *
Ну а как же — они? Ну а как же, Господи, те,
что хохочут в лицо беде, поют в темноте?
Их забросишь в ад — а они и в аду, сволота,
обустроят себе уют, заведут кота.
Что ни делай с такими (ломай их, трави, дави) —
всё равно проживут. Не на хлебе, так на любви,
будто и не боятся болезни, войны, тюрьмы.
Ну так как же вот эти?
Зачем тебе, Боже, мы?
Если б мог быть ответ, то был бы такой ответ:
каждый создан испытывать радость в конечном счёте.
Ну а вы тут не просто дурачитесь и поёте.
Вы наполнены светом и вы производите свет.
Сочинял же я всё здесь, ребята, для красоты:
невозможные горы, немыслимые цветы,
небо в голосе птичьем и радугу в нём без края.
Чтобы вы раскрывали свои весёлые рты
и смеялись, и пели. Светились, не выгорая.
…Слышишь, Господи? Я говорю с тобой сквозь темноту:
ночь зимой обостряет всегда и зренье, и чувства.
Зарождается каждая буква искрой во рту.
Происходят слова — что уже, безусловно, чудо.
Выжить. Выстоять. Счастье. Поверить. Любовь. Успеть.
Лучше вызвать древнего духа, чем злую жалость.
Я-то знаю, Господи: ты сочинил нам смерть,
чтобы мы становились сильнее, с нею сражаясь.
Потому-то и песенка наша ещё не спета:
мы поэты де-факто. А так-то солдаты де-юре.
Вот такие вот
неугомонные воины — Света
Ваня
Оля
Таня
Серёжа
Марина
Юля.
Юлия Мамочева
6 декабря 2022
#мамочева
Ну а как же — они? Ну а как же, Господи, те,
что хохочут в лицо беде, поют в темноте?
Их забросишь в ад — а они и в аду, сволота,
обустроят себе уют, заведут кота.
Что ни делай с такими (ломай их, трави, дави) —
всё равно проживут. Не на хлебе, так на любви,
будто и не боятся болезни, войны, тюрьмы.
Ну так как же вот эти?
Зачем тебе, Боже, мы?
Если б мог быть ответ, то был бы такой ответ:
каждый создан испытывать радость в конечном счёте.
Ну а вы тут не просто дурачитесь и поёте.
Вы наполнены светом и вы производите свет.
Сочинял же я всё здесь, ребята, для красоты:
невозможные горы, немыслимые цветы,
небо в голосе птичьем и радугу в нём без края.
Чтобы вы раскрывали свои весёлые рты
и смеялись, и пели. Светились, не выгорая.
…Слышишь, Господи? Я говорю с тобой сквозь темноту:
ночь зимой обостряет всегда и зренье, и чувства.
Зарождается каждая буква искрой во рту.
Происходят слова — что уже, безусловно, чудо.
Выжить. Выстоять. Счастье. Поверить. Любовь. Успеть.
Лучше вызвать древнего духа, чем злую жалость.
Я-то знаю, Господи: ты сочинил нам смерть,
чтобы мы становились сильнее, с нею сражаясь.
Потому-то и песенка наша ещё не спета:
мы поэты де-факто. А так-то солдаты де-юре.
Вот такие вот
неугомонные воины — Света
Ваня
Оля
Таня
Серёжа
Марина
Юля.
Юлия Мамочева
6 декабря 2022
#мамочева
* * *
Бабушка казалась вечной, как всякая изначальность.
Телефон заменил на «весной». Вот весной она и становилась:
бабушка не уходила — она истончалась,
пережив войну, онкологию, коронавирус.
(А ещё, конечно же, годы счастья.
Восемьдесят восемь лет разноцветного счастья.)
В последние три
голос её светлел,
глаза голубели,
тело грузное обретало космическую невесомость.
А она смеялась: «Я знаю тебя с колыбели,
не реви, моё солнышко, внучка, имей-ка совесть».
…Я всегда её смерти боялась. Всегда боялась.
Ба пошутит «Пора помирать!».
Я впадаю в ярость.
Но она была крепкой. Обнимала тяжёлой рукою.
Я навсегда запомню её такою.
Странно, что, когда мы в последний раз её навещали,
не было ни предчувствия горького, ни едкой печали.
Просто вдруг поняла я, что вижу сквозь неё, родную,
календарь на стенке и в телеке чушь цветную.
А она улыбается. «Дай обниму, поцелую».
…А потом мне сказали «Юля, её не стало».
Сверху рухнула морем осколков беда хрустальная.
Вот она — невесомость. Не чувствовать ног до колена.
В сердце птичкою детство дёрнулось и околело.
Ну а я говорю:
Как же тебя не стало?
Если ты теперь всё: красоты любая примета,
всякий ласковый звук, и улыбка моя усталая,
и случайный танец пылинки в потоке света.
Если ты говоришь со мной, слóва не говоря,
этим воздухом мартовским, звонким — в конце января.
Если вдруг оживает в окне моём голая ветка
оттого, что птичкою села любовь твоя.
Юлия Мамочева
19 января 2023
#мамочева
Бабушка казалась вечной, как всякая изначальность.
Телефон заменил на «весной». Вот весной она и становилась:
бабушка не уходила — она истончалась,
пережив войну, онкологию, коронавирус.
(А ещё, конечно же, годы счастья.
Восемьдесят восемь лет разноцветного счастья.)
В последние три
голос её светлел,
глаза голубели,
тело грузное обретало космическую невесомость.
А она смеялась: «Я знаю тебя с колыбели,
не реви, моё солнышко, внучка, имей-ка совесть».
…Я всегда её смерти боялась. Всегда боялась.
Ба пошутит «Пора помирать!».
Я впадаю в ярость.
Но она была крепкой. Обнимала тяжёлой рукою.
Я навсегда запомню её такою.
Странно, что, когда мы в последний раз её навещали,
не было ни предчувствия горького, ни едкой печали.
Просто вдруг поняла я, что вижу сквозь неё, родную,
календарь на стенке и в телеке чушь цветную.
А она улыбается. «Дай обниму, поцелую».
…А потом мне сказали «Юля, её не стало».
Сверху рухнула морем осколков беда хрустальная.
Вот она — невесомость. Не чувствовать ног до колена.
В сердце птичкою детство дёрнулось и околело.
Ну а я говорю:
Как же тебя не стало?
Если ты теперь всё: красоты любая примета,
всякий ласковый звук, и улыбка моя усталая,
и случайный танец пылинки в потоке света.
Если ты говоришь со мной, слóва не говоря,
этим воздухом мартовским, звонким — в конце января.
Если вдруг оживает в окне моём голая ветка
оттого, что птичкою села любовь твоя.
Юлия Мамочева
19 января 2023
#мамочева
* * *
я помню ореховый запах твоих волос после страшного ливня
и юный профиль на фоне рыжей пустыни
как отважен был твой силуэт в разрушенном к чёрту Берлине,
и как тонок — в едва зародившейся Палестине
ты ждала меня с каждой войны, каждый раз меня выбирая,
хоть и знала лично Петрарку, Христа, Клеопатру и Аль Капоне;
можно верить в рай, отрицать наличие рая,
но моё бессмертие в том, что я всё это помню
потому что любовь зародилась в самом начале —
там, где было не слово, но звон и густой ореховый запах,
а потом мы с тобой обживали тела, в которые нас помещали,
находили друг друга опять и опять внезапно
будем живы черешней, Москвой, поцелуями, виноградом,
будем счастливы так, как все эти столетия были
ведь хранят мою память единственно вечным взглядом
голубые твои
зелёные
карие
снова зелёные
голубые
Юлия Мамочева
2021
#мамочева
я помню ореховый запах твоих волос после страшного ливня
и юный профиль на фоне рыжей пустыни
как отважен был твой силуэт в разрушенном к чёрту Берлине,
и как тонок — в едва зародившейся Палестине
ты ждала меня с каждой войны, каждый раз меня выбирая,
хоть и знала лично Петрарку, Христа, Клеопатру и Аль Капоне;
можно верить в рай, отрицать наличие рая,
но моё бессмертие в том, что я всё это помню
потому что любовь зародилась в самом начале —
там, где было не слово, но звон и густой ореховый запах,
а потом мы с тобой обживали тела, в которые нас помещали,
находили друг друга опять и опять внезапно
будем живы черешней, Москвой, поцелуями, виноградом,
будем счастливы так, как все эти столетия были
ведь хранят мою память единственно вечным взглядом
голубые твои
зелёные
карие
снова зелёные
голубые
Юлия Мамочева
2021
#мамочева
* * *
Сохрани, Боже, тех, кто умеет медленный подвиг:
укрощает горячих и буйных, прощает подлых.
Это, как правило, женщины, их души светлы, как степи.
Такая всё сможет, выдержит, стерпит.
Это, как правило, бабушки, матери, жёны.
Все мы — их тихим подвигом бережёные.
Медленным подвигом — в час по глоточку, по крошке, по капле.
Я говорю за всех, кого опекали.
Я говорю за всех, за кого молились
Шиве, Пророку Мухаммеду, деве Марии с
тонким младенцем. За всех, у кого за спиною
целое войско, тихое и святое.
Я не умею такого, я бы, ей-богу,
лучше — под пули, чтоб быстренько и не больно.
Чтобы — все видели, чтобы войти в историю,
даже если бы это мне жизни стоило.
Ведь подохнуть за правду легче, чем жить для других.
Те, что тихо хранят меня. Боже, храни ты их.
Потому что если ты есть, то это уже немало.
Значит, вправду они — твои ласточки, твоё войско.
Потому что если ты есть, то ты тоже чья-нибудь мама
и глаза твои — звёзды.
Юлия Мамочева
2020
#мамочева
Сохрани, Боже, тех, кто умеет медленный подвиг:
укрощает горячих и буйных, прощает подлых.
Это, как правило, женщины, их души светлы, как степи.
Такая всё сможет, выдержит, стерпит.
Это, как правило, бабушки, матери, жёны.
Все мы — их тихим подвигом бережёные.
Медленным подвигом — в час по глоточку, по крошке, по капле.
Я говорю за всех, кого опекали.
Я говорю за всех, за кого молились
Шиве, Пророку Мухаммеду, деве Марии с
тонким младенцем. За всех, у кого за спиною
целое войско, тихое и святое.
Я не умею такого, я бы, ей-богу,
лучше — под пули, чтоб быстренько и не больно.
Чтобы — все видели, чтобы войти в историю,
даже если бы это мне жизни стоило.
Ведь подохнуть за правду легче, чем жить для других.
Те, что тихо хранят меня. Боже, храни ты их.
Потому что если ты есть, то это уже немало.
Значит, вправду они — твои ласточки, твоё войско.
Потому что если ты есть, то ты тоже чья-нибудь мама
и глаза твои — звёзды.
Юлия Мамочева
2020
#мамочева
* * *
но раз ты музыка — звучи, не прекращайся,
ведь ты — про ландыши, про шоколад, про счастье,
ведь бог в тебе стучит зелёным ритмом,
необоримо
он сердцем так,
и тик,
он дух медовый,
поэтому и профиль твой — мадоннин,
и в красоте твоей такая сила —
невыносимо
пусть длится жизнь, пусть будет много, много
пусть происходит снег чудес внезапных,
пусть музыка: твои простые ноты
твой светлый запах
я слушаю, смотрю
(такая жадность)
и радуюсь, и верю одичало
чтоб ты, любовь и жизнь моя, звучала
и продолжалась
Юлия Мамочева
11 марта 2023
#мамочева
но раз ты музыка — звучи, не прекращайся,
ведь ты — про ландыши, про шоколад, про счастье,
ведь бог в тебе стучит зелёным ритмом,
необоримо
он сердцем так,
и тик,
он дух медовый,
поэтому и профиль твой — мадоннин,
и в красоте твоей такая сила —
невыносимо
пусть длится жизнь, пусть будет много, много
пусть происходит снег чудес внезапных,
пусть музыка: твои простые ноты
твой светлый запах
я слушаю, смотрю
(такая жадность)
и радуюсь, и верю одичало
чтоб ты, любовь и жизнь моя, звучала
и продолжалась
Юлия Мамочева
11 марта 2023
#мамочева
* * *
Пока тебя оперируют — во мне огромно и жарко.
Пока тебя оперируют — во мне светло и нестрашно.
Твой доктор второй после Бога — так нам сказали люди
(если б не этот доктор, они б навсегда замолчали).
Я глажу котов и верю. Кровать заправляю и верю.
Ставлю чайник и верю. А ночью была бессонница,
и мне казалось, от ужаса закончусь и омертвею.
Но утром вдруг началось во мне бескрайнее рыжее солнце.
Оно — моя вера в чудо, моя первобытная нежность.
Моя абсолютная сила, звучащая птичьим хором.
(Ты, Господи, береги нас. Лучом, как скальпелем, режь нас,
чтоб исцелить от страха, пока по земле мы ходим)
…Сейчас тебя оперируют. Твой доктор — шутник и гений.
И светом полны его руки, что заняты главной работой,
поскольку Бог происходит в каждом из их движений.
…А нам с тобой говорили, что доктор второй после Бога.
Юлия Мамочева
20 апреля 2023
#мамочева
Пока тебя оперируют — во мне огромно и жарко.
Пока тебя оперируют — во мне светло и нестрашно.
Твой доктор второй после Бога — так нам сказали люди
(если б не этот доктор, они б навсегда замолчали).
Я глажу котов и верю. Кровать заправляю и верю.
Ставлю чайник и верю. А ночью была бессонница,
и мне казалось, от ужаса закончусь и омертвею.
Но утром вдруг началось во мне бескрайнее рыжее солнце.
Оно — моя вера в чудо, моя первобытная нежность.
Моя абсолютная сила, звучащая птичьим хором.
(Ты, Господи, береги нас. Лучом, как скальпелем, режь нас,
чтоб исцелить от страха, пока по земле мы ходим)
…Сейчас тебя оперируют. Твой доктор — шутник и гений.
И светом полны его руки, что заняты главной работой,
поскольку Бог происходит в каждом из их движений.
…А нам с тобой говорили, что доктор второй после Бога.
Юлия Мамочева
20 апреля 2023
#мамочева